Pseudointellektuelles Gerede und Typen die ihre Seele an die Medien verkaufen

Verwirrtheit und ein mit Sperma beklebter Körper, weil die Liebe abhanden, ist das was mir in dieser Nacht bleibt. Gedanken die nach Rauch einer kalten Zigarette stinken, färben meinen Kopf Gelb wie abfärbungen von Nikotin an den Fingern. Eine Pflanze, eine Pflanze kaufte ich damals, gegossen habe ich sie schon lange nicht mehr, sie ist tot. Tot wie du, Blätter liegen um sie und am Boden, wie Staub auf deinen Fotos. Ein Haufen scheiß Gerede, anscheinend um mich, woher egal. Kopfzerbrechen wegen dir, niemals. Einfach genießen, wie Jahrzehnte lang nicht kacken können und dann Erleichterung. Wie erbrechen in die Kloschüssel. Doch das, das war es Wert. Ich behalte es in guter Erinnerung wie meinen ersten Rausch. Und vielleicht werde ich mich daran erinnern, wenn ich meinen letzten habe.

Und ich bin weg

(…)
Hier bin ich nicht mehr hier,
so wie ich hier mal war.
Jetzt hab ich andere Gedanken
und du bist nicht mehr da,
wie du es einmal warst.